ALGUIEN
Un hombre trabajado por el tiempo,
un hombre que ni siquiera espera la muerte
(las pruebas de la muerte son estadísticas
y nadie hay que no corra el albur
de ser el primer inmortal),
un hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los días:
el sueño, la rutina, el sabor del agua,
una no sospechada etimología,
un verso latino o sajón,
la memoria de una mujer que lo ha abandonado
hace ya tantos años
que hoy puede recordarla sin amargura,
un hombre que no ignora que el presente
ya es el porvenir y el olvido,
un hombre que ha sido desleal
y con el que fueron desleales,
puede sentir de pronto, al cruzar la calle,
una misteriosa felicidad
que no viene del lado de la esperanza
sino de una antigua inocencia,
de su propia raíz o de un dios disperso.
Sabe que no debe mirarla de cerca,
porque hay razones más terribles que tigres
que le demostrarán su obligación
de ser un desdichado,
pero humildemente recibe
esa felicidad, esa ráfaga.
Quizá en la muerte para siempre seremos,
cuando el polvo sea polvo,
esa indescifrable raíz,
de la cual para siempre crecerá,
ecuánime o atroz,
nuestro solitario cielo o infierno.
Un hombre trabajado por el tiempo,
un hombre que ni siquiera espera la muerte
(las pruebas de la muerte son estadísticas
y nadie hay que no corra el albur
de ser el primer inmortal),
un hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los días:
el sueño, la rutina, el sabor del agua,
una no sospechada etimología,
un verso latino o sajón,
la memoria de una mujer que lo ha abandonado
hace ya tantos años
que hoy puede recordarla sin amargura,
un hombre que no ignora que el presente
ya es el porvenir y el olvido,
un hombre que ha sido desleal
y con el que fueron desleales,
puede sentir de pronto, al cruzar la calle,
una misteriosa felicidad
que no viene del lado de la esperanza
sino de una antigua inocencia,
de su propia raíz o de un dios disperso.
Sabe que no debe mirarla de cerca,
porque hay razones más terribles que tigres
que le demostrarán su obligación
de ser un desdichado,
pero humildemente recibe
esa felicidad, esa ráfaga.
Quizá en la muerte para siempre seremos,
cuando el polvo sea polvo,
esa indescifrable raíz,
de la cual para siempre crecerá,
ecuánime o atroz,
nuestro solitario cielo o infierno.
Incluido en Obra poética, 2. Jorge Luis Borges. Emecé Editores (Buenos Aires, 1977)
Foto de Jorge Luis Borges, 1943, © Gisèle Freund. Fotógrafa francesa nacida en Alemania. Su pluma de luz era una Leica, y con ella escribió particulares reseñas de numerosos escritores que se cruzaron en su camino. A causa del nazismo se refugia en Francia - en donde pasa la mayor parte de su vida- sin embargo los conflictos bélicos incentivaron su alma nómada llevándola por toda América Latina.
Fotografía con copyright
Placa de características: 11-549217
Número de inventario: AM 1992-194
Fondo: Fotografías
Título: Jorge Luis Borges, Buenos Aires
Autor: Gisèle Freund (1908-2000)
Copyright: (C) RMN / Gestión de MCC / Fondo PIEM copyright
Crédito de la foto: Foto (C) Centro Pompidou, MNAM-CCI, dist. RMN / Gisèle Freund, reproducción de Guy Carrard
Período: Época contemporánea del siglo 20 desde 1914 hasta hoy
Fecha: 1943
Técnica / Material: prueba cromogénico, prueba en papel Kodak
Altura: 0250 m.
Largo: 0.300 m.
Ubicación: París, Museo Nacional de Arte Moderno - Centro Georges Pompidou
Adquisición: Donación del artista en 1992
Palabras clave: Jorge Luis Borges (1899-1986). Vestuario (los tiempos modernos). Retrato de la personalidad (literario-humanidades). Retrato de hombre
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Nota: solo los miembros de este blog pueden publicar comentarios.